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Cuando leer es un verdadero placer
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Por Luis Sepúlveda Tenía muchas ganas de meterle diente a la nueva novela
del escritor mexicano Antonio Sarabia porque, además de ser un gran amigo,
es un ...
Hace 10 años
La desaparicion fisica de Mercedes Sosa (sus canciones no desapareceran) me retrotrae a la más tierna juventud, supongo que como a ti, cuando transitabamos la vida henchidos de ideales, confiados en que podiamos derribar todos los muros, todas las dictaduras, que nada nos iba a detener en nuestra mision de hacer un mundo mejor y mas justo.
ResponderEliminarY recuerdo -con Franco vivo y la brigada politico-social con su poder aun intacto- la trasera de la sidrería El Pozu, allá en Mieres, entre La Pasera y El Poliar, y a G. tocando la guitarra y a J., Q. y B. y tantos otros y otras comunistas, troskistas, anarquistas y socialistas, entonces aun unidos por el objetivo, cantando Gracias a la vida o si se calla el cantor o duerme negrito y tantas mas, como solo le pido a dios...ah, la nostalgia, maldita nostalgia y bendita añoranza.
Salud
Lindo lo de "maldita nostalgia y bandita añoranza": se entristece uno, pero ¿quién aceptaría liberarse de la nostalgia?
ResponderEliminarLa voz y las canciones de MS se fueron metiendo bajo la piel de uno en tan distintos momentos, que cuesta elegir. Yo recuerdo bien cuándo la conocí: fue en casa de mis padres, a eso de mis 14 o 15 años, con el disco "Mujeres argentinas". Juro que sus letras me enseñaron más historia argentina que todas las clases del instituto juntas. La voz de esa mujer medio india, la poesía que cantaba y aquellos acordes, algunos muy raros para mis oídos inexpertos, todo me intrigaba: ponía el disco una y otra vez, a ver si descubría el secreto de tanto embrujo. No lo descubrí, claro, pero seguí intentándolo mientras la escuchaba cantar, mientras copiaba las letras de sus canciones o intentaba sacar su melodía con la guitarra. Es como si uno, al hacer pasar la canción por la propia garganta, por los propios dedos entre las cuerdas, se la apropiara un poco, porque in-corporarla (hacerla parte del cuerpo de uno) solo a través de los oídos resulta insuficiente.
El siguiente hito, para mí, fue el primer recital de la Negra, la primera vez que la veía actuar en vivo: fue a 15.000 km de nuestra tierra, cuando las dos estábamos exiliadas en países distintos, y ella vino al que me adoptó a mí. Versos como: "Si un traidor puede más que unos cuantos, que esos cuantos no lo olviden fácilmente..." resonaban allí con una potencia distinta: algunos cientos de voces y puños alzados hacían vibrar las paredes del teatro, y saber que una de esas voces y uno de esos puños eran de uno te hacía vibrar entero a vos.
Y así podría seguir. Con las guitarreadas en la casa de Dina ("Ah, que florezca mi pueblo...") entre vecinos irakíes, turcos, canadienses y georgianos que puteaban por el ruido; con los momentos en que acunaba a mi hija Carolina con la voz de la Negra en la grabadora ("Carito... Suelta tu canto, que el abanico de mi acordeón te está esperando"); con la primera clase de mi hija Laura en una escuela argentina, cuando la maestra, para darle la bienvenida a esta niñita de cuatro años que hablaba español con pesado acento hebreo, le pidió que cantara frente a los demás niños alguna canción que hubiese aprendido en Israel... y mi hija se puso de pie y comenzó a cantar: "Sóooolo le pido a Diooos...".
Aunque uno sabe que sus canciones no mueren, que los recuerdos siguen aquí y todo eso, no es extraño que duela tanto ahora la muerte de la Negra, si lo que parece que nos amputan es parte de nuestra garganta, de nuestras manos, de nuestra piel, de nuestros puños. Carajo, con esta muerte puta.
Que pena de año. "Casi" todos los buenos se van este año de "crisis de merda".
ResponderEliminarPerdón por las comillas pero es que estoy encomillada con un plato de gramática en la mesa.
Di